O mundo
está nas imediações do nada,
a desordem
é um prenúncio,
e o inferno
torna-se indispensável
em certas semanas
monótonas.
(...)
Qualquer biografia é assim: avança-se
para o sítio de onde se partiu.
Os erros fornecem primeiro a alegria breve e descuidada
mas na segunda parte da vida esses erros
preparam-nos a última terra como os coveiros bem pagos.
O amor não existe, e a casa de infância está fechada.
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